La calle  es la misma,

pero hoy

no hay  obreros  comprando agua de coco en la carreta,

esta el mismo viejo esperando a nadie

pero hoy

no parece la misma calle.

 

El sol  se resguarda

también de la lluvia fina

que no parece mojar

pero empapa hasta el alma,

la radio repite el coro triste

una y otra vez

como si intentara

sacar de los ojos  mas rocío

que el que resbala por los andenes.

 

La lluvia

siempre es la frontera

donde se asoman los pies

por un acantilado.

 

Miro al fondo las letras blancas

sobre el cartel azul

que hoy es más confuso leer

pero es como poesía triste,

Me estoy  dejando inundar el alma

con la llovizna fina y el coro triste

Me estoy dejando empapar

por la tarde gris

y el frio

de unas cuantas  gotas.

RosarioAlons.